О тоске по Родине

Ветер в ушах не звенит, от высоты дух не захватывает, Пятый рейс за неделю уже и это реально изматывает. Подо мною березки стоят, плачут милые, машут, Но ещё секунда буквально и лечу я куда-то дальше. Города и столицы — все мимо, не сегодня мне там выходить, Я мечтаю о море синем, океан же не переплыть!…

Вечер

Прекрасна муза молчаливой, где с языка не сходит яд.
А мы, чудные, строим сами, ту лестницу, что мчит нас в ад.